Hawen

Adoraba el estado en el que lo dejaban los chupitos de licor de hierbas y raro era no verlo en la puerta del Juli los domingos a media mañana, llamando la atención desde la distancia por su conducta volatinera. Vestía camisetas de equipos de fútbol tan alejados y dispares como el Málaga, el Valencia o la Real Sociedad, que, junto a su cabeza rapada y esos giros de torso tan bruscos, le daban el aspecto de un temible skinhead. Algunos desconocidos se cambiaban de acera al verlo. A sus amigos más cercanos les daba cabezazos suaves con la frente como símbolo de amistad que, a veces, no controlaba y chillaban de dolor:

—¡Vete a la mierda, Hawen!

Yo era nuevo en este barrio de Usera y, por el motivo que fuera, le caí en gracia y, cuando me veía, rápido se acercaba o me llamaba y me ofrecía generosamente una consumición a cambio de una pequeña charla. Entregado en cada frase, en cada argumento, se llevaba el puño al pecho en señal de lealtad y levantaba un brazo señalando al cielo para indicar hasta qué punto me tenía afecto, lo que, sinceramente, me abrumaba y hasta me espeluznaba. Al momento, fruncía el ceño y me recordaba que estaban hablando mal de él y que quizás tendría que ajustar algunas cuentas por el barrio.

Un personaje realmente ambivalente: en lo que tardaba en caer la colilla que arrojaba, alternaba de un odio sin mucha consistencia a sentimientos de franca calidez, pureza y pasión. Con los años se fue aclarando su verdadera identidad. Hawen era así: daría la vida por cualquiera de sus amigos y jamás oí que formara parte de ningún episodio violento.

Edpukazn,  17 septiembre 2024.